Hombre muerto

mi musica. una ventana a mi pasado a mi cuarto a mi corazon con forma de caja o lo que creo que podria suceder, no cambiaria quien soy.
imperfecto como todos, con el gran privilegio de estar aqui. me situo en un pueblo, en alguna parte. entre el humo de mi cigarro o en un anden mirando la tarde aunque sin asombro, esperando a que todo pase, sin esperar nada a cambio, disfruto cantar, me llena de vida, tomo mucho cafe. 

Una voz de otra época de una que ya murió
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